Le mors

Le mors

        C’est un gros chantilly à olives, lourd comme je les aime, au canon épais, soyeux, jauni, qui, plissant légèrement leurs lèvres, a reposé sur les barres veloutées de presque tous mes chevaux.
Quelques coups de dent, certes, ont laissé leur signature et le témoignage de mes maladresses, et j’y promène en souriant un ongle attendri.

Il est le lien qui, au delà de la mort les réunit, le lien par lequel ils m’ont acceptée et déposé et leur bouche et leur cœur sur ma main, le témoignage d’angoisses, d’incertitudes et de bonheurs indicibles, le souvenir tangible enfin, le seul qui me reste, de ces instants où, par magie, les chevaux m’ont élevée au dessus du sol, plus près des nuages qui courent sous le vent, au domaine du rêve, plus loin… 

Julie Wasselin